"Não te aflijas com a pétala que voa:
também é ser, deixar de ser assim.
Rosas verá, só de cinzas franzida,
mortas, intactas pelo teu jardim.
Eu deixo aroma até nos meus espinhos
ao longe, o vento vai falando de mim.
E por perder-me é que vão me lembrando,
por desfolhar-me é que não tenho fim..."
Cecília Meireles
O corpo é exato, tem espessura, mas não limite. Espalha-se às vezes em ruído e ternura, encolhe-se muito quando há dor. Acasos de amor no veludo da pele. O corpo tem superfície expansiva, o da mulher muito mais: barco de gozo, canção de Jade ... lá onde o imperativo da carne afoga-se no signo da anterioridade, o singular e o nosso abrem canto em suas grades.
Os quadris largearam,
líquidos, enormes,
cobrindo o chão para que
ninguém mais pise.
A pele, clara, ríspida,
de linhagem infantil,
sombreou embaixo da vista,
para entender o sufoco
que ainda carrega no peito.
As costas endureceram
mais 5 anos e recusaram
sua natureza de curva.
Envelheço.
O corpo resiste, insiste, revela.
Unge no mundo
o parto da linguagem.
Um dia a borra inócua
tornar-se-há um ponto antídoto.
Contra, inter, in, venções
para este sentido barroco, perdido.
Meu texto ordinário,
engolido na articulação do romance,
insurgirar-se-há então a conteste,
riste em punho, benesse,
no sagrado bem-dito que
sobre mim, não por acaso,
acontece.
Foi num dia escuro
que resvalei o segredo:
voar, mais que meu dom
é minha âncora.
Meu pai me queria Renata, e foi o único desejo de nome que ouvi dele, cisma de liberdade - desde que corintiana. Meu avô me queria Marília, mas tinha que ter Gabriela, rima de inteligência. Esses nomes todos, gosto de descascá-los feito criança interpelando a fruta: de Renata, nata, que está no leite - quentura, manhã e silêncio. De Marília, mar e ilha, - vastidão e limite, solilóquio poético para existir. E Gabriela, porcelana, nunca-vou-casar, morreu. Mais forte foi minha mãe, que numa lírica de muitos anos, escorregou seu nome dentro do meu, marcando na raiz as asas que não tenho.
