Três Olhares

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Sarau@Poéticas

Pequeno intercâmbio poético de blogs.

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dia 29 de maio de 2009, 21:00h

Fruição

Estado em que o sujeito e a coisa estão em pleno verbo.

Haikai

Entre o ver e a coisa, azul
Entre o ser e a coisa, signo
Entre eu e você, o quê?

Fio de Ariadne

Letra Negra

Essa dor é permanência
escurecendo o corpo
no Tempo.
Carne negra, suores,
o acontecer pródigo da matéria.

Lepra-letra-negra
Minha garganta laboriosa é
claustro de gozo.
Por Isso te digo:
É no inexorável que sou.

Para que no sublime sortilégio da voz,
o fervor conheça quentura.
Berço bendito da poeta
Lepra-letra-negra
Essa sua cor é azul.

(para Lu)

Lambe-Lambe

Posso dizer do limbo, 
que é espesso e antigo.
Limbo lambe-lambe
nas paredes do corpo
desabitado.

Tantas palavras para o Nada.
Para este lugar limbo-nada
que atravessa inaudito
os minutos desavisados

Posso dizer do limbo,
que é obediente e perpétuo.
Limbo lambe-lambe
nas paredes do corpo
amado.

O Nada ladra em mim
voluptuosamente
dia e noite
exigindo palavras:
humildade, coragem,
amor.

A vida como ela é

Memória é forro de linho
num chão de madeira.
Lareira acesa em sopro de deuses,
na espera surda d'uns amantes.
Que podem ser de qualquer
tipo, crê ?

Nome próprio

Meu pai me queria Renata, e foi o único desejo de nome que ouvi dele, cisma de liberdade - desde que corintiana. Meu avô me queria Marília, mas tinha que ter Gabriela, rima de inteligência. Esses nomes todos, gosto de descascá-los feito criança interpelando a fruta: de Renata, nata, que está no leite - quentura, manhã e silêncio. De Marília, mar e ilha, - vastidão e limite, solilóquio poético para existir. E Gabriela, porcelana, nunca-vou-casar, morreu. Mais forte foi minha mãe, que numa lírica de muitos anos, escorregou seu nome dentro do meu, marcando na raiz as asas que não tenho.

Jazz

Aqui jaz um traço,

um percalço,

um filigrama,

a umidade

de toda mulher.

Aqui um olhar abaixo,

um sentido,

uma mortalha,

há uma idade

para toda mulher.

Se Oriente

Dentro é assim

"Eu sei, quem ama muito é escravo.

Mas não obedece nunca de verdade."

(Guimarães Rosa, in não sei onde)

Retificação

Para o mesmo lugar, flores.

Para outro lugar, nomes.

Corpo

Quando posso, salvo muitos dedos de prosa em mim.

Pra não deixar de amineirar o corpo na terra mais terra do meu dentro.

Com pinga.

A mulher IN SISTE

De quem são esses olhos?

Onde está ?

La bruja

“ Te penso.

E já não és o pensado.

És tu e mais alguém

No informe, nos guardados

Alguém

E tu mesmo sem nome, imaginado.

Te penso

Como quem quer pintar o pensamento

Colorir os muros do passado

De umas ramas finas, mergulhadas

Num luxo de tinturas

Te penso novo e vasto.

E velho

Igual a fome que tenho das funduras.”

(Hilda Hilst em Cantares)

A Razão Pura

Crítica da Razão Pura

Exercício de lembrar

Lembrar um espaço, num tempo, é assim:

Um frasco de pigmento fazendo ruído entre o pincél e a tela, 

tinha o cheiro do azul, mesmo quando caía no chão.

Uma vitrola arriscando em falso acordes do Satie,

dispunha da única possibilidade da nota. 

E significava.

Um Hopper, pra mim, sempre foi sem nenhuma esperança.

Mas eu amava.

As memórias do Manoel são inventadas.

As minhas não permitem verbos na mesma conjunção.

Eu sou desgarrada.

21

Mas João, teu corpo é uma memória falsa.

Feito uma sombra imolada na minha escuridão.

E esse teu corpo santo cravando certezas na nossa irmandade

faz cores, ah, esse pano quente nos teus olhos ...

Que adormeceram tão cedo em mim.

Feito Amor

Manga Rosa

A manga você gosta

a rosa róseo gosto

da boca na manga

Brincar,

Descascar risadas,

Salinas quentes

E na têmpora da fruta virgem

Surrupiar o 

vestido rosa,

Criança

Infância

Douasa.

Fora da cama, ela me olha.

Perna alongada, distendendo as dores.

Quer respostas. Não tenho.

Mas perto dela, suavidade.

E a memória nossa, de meninas, é como um berço descansando os erros.

Amor alongado nos anos, estendendo braços, pernas, cabelos, bocas ...

Esta dança louca.

Dourada.

Paralaxias ...

Um cavalo vê as coisas oito vezes maior e angulosamente.

E você?

8 anos

Mãe, se poesia é rimar a palavra

com o que a gente tá sentindo ...

o que acontece quando a gente

sente mais do que existem palavras ?